Sociedad

La tradición indica que el tercer domingo de octubre se homenajea a las madres; cuál es el origen histórico de esta fecha.

Este domingo 19 de octubre se celebra el Día de la Madre y surge la inquietud de por qué se celebra hoy en la Argentina, cuando otros países lo conmemoran en una fecha diferente.

La tradición indica que el Día de la Madre en nuestro país se celebra el tercer domingo del mes de octubre, y esta definición tiene un origen histórico y religioso.

Por qué se celebra hoy el Día de la Madre en la Argentina

La idea de homenajear a quienes ejercen el rol de madre se remonta a 1931. Ese año, el Papa Pío XI dedicó el 11 de octubre a la “Divina Maternidad de María” como homenaje al Concilio de Éfeso, encuentro de eclesiásticos de gran relevancia para el credo que se llevó adelante en año 431 y proclamó en la doctrina católica a María como la verdadera Madre de Cristo.

El gobierno argentino, que entonces estaba encabezado por José Félix Uriburu, replicó la iniciativa religiosa y dispuso que el domingo posterior o el anterior a esa fecha se festejara el Día de la Madre. Más tarde, se estableció que sería siempre el tercer domingo de octubre.

A su vez, el sector comercial, año a año, influyó en esta celebración hasta convertirla en una de las fechas con mayores ventas del año. Es por ello, que para el Día de la Madre, los negocios de venta de flores, joyería y restaurantes experimentan un aumento relevante en la demanda en los días previos.

Esta festividad favorece las reuniones familiares y el agasajo y agradecimiento a las figuras maternas. Se trata de una de las fechas más importantes en el calendario local, emparentada con el Día del Padre, el Día del Niño y las Fiestas de Fin de Año.

Por qué en el mundo se festeja en otras fechas

En el mundo, el Día de la Madre tiene diferentes fechas de festejos. En varios países como Brasil, Alemania, Japón y Austria, se conmemora el segundo domingo de mayo. Sin embargo, en España se lleva a cabo el primer domingo de este mismo mes, de acuerdo a la tradición del “mes de María”, madre de Jesús.

En la región de Europa del este, esta festividad se une al Día de la Mujer, que tiene lugar cada 8 de marzo. Por su parte, países como Egipto, Líbano, Marruecos y Arabia Saudita, celebran a las madres el 21 de marzo, momento en el que comienza la primavera para el hemisferio norte.

LA NACION

El reconocido periodista y escritor Mario Mactas falleció a los 80 años, dejando un legado imborrable en la radio, la televisión y la literatura.

La noticia del fallecimiento de Mario Mactas conmocionó al mundo cultural y periodístico argentino. Con una trayectoria que abarcó décadas en medios gráficos, radio y televisión, su estilo único, irónico y provocador dejó huella en generaciones. Mactas, además de su voz distintiva en la radio, fue autor de libros, guionista y una figura que desbordaba los límites del periodismo tradicional.

Mario Mactas dejó una huella profunda en la cultura argentina

Nacido el 13 de agosto de 1944 en Carlos Casares, Mactas creció en una familia profundamente ligada a la lectura y al pensamiento crítico. Cursó sus estudios secundarios en el prestigioso Colegio Nacional de Buenos Aires y más tarde ingresó a la Universidad de Buenos Aires. Aunque pasó por carreras como Medicina y Filosofía, su destino estaba lejos de los títulos académicos.

Eligió el camino de la palabra y nunca miró atrás. Su incursión en el periodismo gráfico lo llevó a fundar revistas emblemáticas que marcaron una época y definieron un estilo: agudo, sarcástico y profundamente analítico.

Durante los años de mayor tensión política y social en Argentina, vivió en el exterior, donde continuó su actividad profesional ligada a la escritura y la reflexión. Su regreso al país fue también un reencuentro con el público que siempre lo valoró como una figura distinta, un pensador que no buscaba agradar, sino decir lo que creía necesario.

El legado de Mario Mactas se expresa en la palabra, la ironía y la libertad

Su estilo fue inconfundible. Mactas no necesitaba levantar la voz para hacerse escuchar. Con su tono calmo y su mirada punzante, fue un analista de la realidad cotidiana, un provocador desde la inteligencia, y un artista de la ironía.

En 2024, a poco de cumplir 80 años, seguía activo, reflexionando sobre la actualidad y manteniendo viva su conexión con el público. Además de su presencia en medios, dejó una obra literaria que incluye relatos, ensayos y columnas cargadas de lucidez.

Recibió múltiples reconocimientos, entre ellos el Premio Konex en 2007, que destacó su aporte a la comunicación y la cultura. Sin embargo, su mayor premio fue la coherencia con la que vivió su vida: sin concesiones, sin disfraces, fiel a sus ideas y a su voz.

El 9 de julio de 1816 se firmó la Declaración de la Independencia argentina en el Congreso de Tucumán. Aquel día que marcó el inicio del territorio nacional, los representantes de las Provincias Unidas del Río de la Plata decidieron romper formalmente los vínculos de subordinación con la monarquía española. El hecho marcó un hito en la construcción del Estado argentino.

El escrito original está desaparecido y lo único que se pudo conservar de aquella histórica jornada son copias del acta, que se encuentran guardadas en el Archivo General de La Nación.

Las sesiones del Congreso se iniciaron el 24 de marzo de 1816 con la presencia de 33 diputados de diferentes provincias que, tras varios meses, acordaron firmar la proclama que expresaba la voluntad de emancipación y la creación de un gobierno soberano e independiente.

El martes 9 de julio de 1816 estaba soleado y a eso de las dos de la tarde los diputados del congreso comenzaron a sesionar el “proyecto de deliberación sobre la libertad e independencia del país”.

La proclama se concretó en la casa de Francisca Bazán de Laguna, alquilada para la ocasión. Este sitio se declaró monumento nacional en 1941 y se bautizó como La Casa de Tucumán, ícono inevitablemente asociado al Día de la Independencia.

Bajo la presidencia del sanjuanino Narciso Laprida, el secretario Juan José Paso preguntó a los congresales “si querían que las Provincias de la Unión fuesen una nación libre de los reyes de España y su metrópoli”.

La proclama del 9 de julio de 1816 y una jornada histórica para la construcción del Estado argentino

El texto elaborado el 9 de julio de aquel año que marcó un punto de inflexión en la historia Argentina expresó: “Nos los representantes de las Provincias Unidas en Sud América, reunidos en Congreso General, invocando al Eterno que preside al universo, en el nombre y por la autoridad de los pueblos que representamos, protestando al cielo, a las naciones y hombres todos del globo la justicia, que regla nuestros votos, declaramos solemnemente a la faz de la tierra que, es voluntad unánime e indudable de estas provincias romper los violentos vínculos que las ligaban a los reyes de España, recuperar los derechos de que fueron despojadas, e investirse del alto carácter de una nación libre e independiente del rey Fernando VII, sus sucesores y metrópoli”.

La independencia absoluta de las Provincias Unidas de “toda dominación extranjera”

De esta manera, quedaba expresamente rechazada toda fórmula intermedia que habilitara algún tipo de protectorado. Se trató entonces de una manifestación clara, acorde con el pedido del general José de San Martín, de declarar la Independencia absoluta de las Provincias Unidas respecto a la corona española y “de toda otra dominación extranjera”.

El 6 de julio de 1826, Bernardino Rivadavia, presidente de las Provincias Unidas del Río de la Plata, ordenó que el 9 de julio se conmemorase junto al 25 de mayo. 

Sin embargo, el 11 de junio de 1835, el entonces presidente de la Confederación Argentina, Juan Manuel de Rosas, dispuso mediante un decreto que la celebración del 9 de julio debía hacerse con los mismos preceptos que la del 25 de mayo.

La proclama se publicó en español, como así también en quechua y aymará con el fin de incorporar al proceso a los pueblos originarios y que todos supieran lo que pasó el 9 de julio de 1816.

FUENTE DIARIO PERFIL

Este sábado 21 de junio, Alison celebró su cumpleaños número 30 con una noticia esperanzadora: comenzó a respirar por sus propios medios luego de semanas en terapia intensiva.

El avance fue confirmado por su familia, que destacó la emoción de verla dar este gran paso en el día de su cumpleaños. Aunque Alison continúa internada en la Unidad de Terapia Intensiva Pediátrica, dejar el respirador representa un momento clave en su recuperación.

“Está con muchas ganas de volver a casa”, expresó su mamá, visiblemente emocionada. La comunidad, que viene acompañando a la familia desde el primer momento con mensajes de apoyo y cadenas de oración, celebró este nuevo capítulo con alegría y esperanza.

El equipo médico que la asiste valoró su evolución constante y la fortaleza con la que atravesó las etapas más críticas. Su entorno describió el momento como “el mejor regalo de cumpleaños que podíamos recibir”.

A duras penas volvió del norte. Se recluyó en la casa donde había nacido, donde pasó sus últimos días, rodeado de sus hermanos y de unos pocos amigos. Al año siguiente, el gobierno enmendó el olvido y le dio el merecido reconocimiento al creador de la bandera y al vencedor de Tucumán y Salta
Él decía que no existía persona que le ganase en necesidades y que hacía tiempo sentía que perdía la paciencia, la salud y el tiempo. Planeaba permanecer en Tucumán, que quería como su tierra de nacimiento, pero como se quejaba de que habían sido tan ingratos con él cuando, en un motín que instaló en la gobernación a Bernabé Aráoz estuvo injustamente preso, porque algunos pensaban que su presencia era una amenaza. Manuel Belgrano, a los 49 años, decidió que lo mejor era regresar a morir a Buenos Aires.

Le pidió a Martín Miguel de Güemes que le mandase al médico John Redhead, entonces a su servicio y accedió de inmediato.

Al salteño le había admitido por carta que nunca había entregado su corazón a una mujer, a pesar de que les decía que las quería. Sin embargo, una lo retenía en la provincia del norte. Tenía intención de encontrarse con su pequeña hija Manuela Mónica del Corazón de Jesús, fruto de un romance con la bella María Dolores Helguero y Liendo. Ya tenía otro hijo, Pedro Pablo, nacido en 1813 de una relación con Josefa Ezcurra, que lo criaría Juan Manuel de Rosas.

No tenía dinero. El Estado le debía 18 sueldos, y la fortuna de 40 mil pesos con que lo habían premiado por sus triunfos de Salta y Tucumán, los había donado para la creación de cuatro escuelas que se construirían en Tarija, Jujuy, Tucumán y Santiago del Estero. Tan entusiasmado estaba que el 25 de mayo de 1813 elaboró un reglamento para dichas instituciones. No llegaría a verlas. Demoraron más de un siglo en abrir sus puertas. La de Tarija se hizo en 1974, la de Tucumán, en 1998 y la de Jujuy, en 2004. De la de Santiago del Estero no se tiene noticia.

Con los dos mil pesos que generosamente su amigo José Celedonio Balbín le prestó, porque el gobernador Aráoz le había respondido que el tesoro provincial estaba exhausto, en febrero de 1820 emprendió un penoso viaje a Buenos Aires.

Como sus piernas estaban muy hinchadas debido a la hidropesía, en las postas debían bajarlo en andas y llevarlo directamente a la cama. A lo largo del extenuante trayecto a Buenos Aires, solo recibió muestras de hostilidad y frialdad. La única muestra de afecto sincero la había recibido de sus hombres, cuando el 11 de septiembre de 1819 entregó el mando al general Francisco Fernández Cruz.

Además de hidropesía, sufría de problemas cardíacos y de riñones. A ese viaje que fue para él una tortura, debiendo hacer paradas por demás, lo acompañaron Redhead y un par de ayudantes. Llegó a la ciudad en marzo de 1820 y se estableció en la casa paterna, sobre la calle Pirán, donde había nacido el 3 de junio de 1770.

Su médico

Joseph James Thomas Redhead, quehabía nacido en Edimburgo en 1765 donde se había graduado de médico, no se separaba de su lado. Luego de un extenso periplo formativo europeo, por 1806 viajó a Potosí donde se ocupó de suministrar la vacuna contra la viruela y tres años después había elegido una finca en las afueras de la ciudad de Salta para vivir.

Organizó un herbario, donde cultivaba especies para el tratamiento de enfermedades. Enseñaba cómo preparar con ellas medicamentos y así evitar las boticas y farmacias que vendían el mismo preparado mucho más caro. Este clínico y obstetra introdujo la costumbre de hervir agua y verterla tibia en una bañera para que allí las parturientas dieran a luz. También estudió la naturaleza del lugar, especialmente cuestiones relativas a los minerales y topografía. Escribió Memoria sobre la dilatación progresiva del aire atmosférico, que publicaría en Salta en 1819, dedicado a Belgrano.

Estando en el norte y cuando el general Pío Tristán ya lo tenía entre ceja y ceja, buscó refugio en el campamento de Belgrano, transformándose en su médico personal y también en su amigo. Estuvo en las batallas de Tucumán y Salta y en las derrotas de Vilcapugio y Ayohuma, desempeñándose como médico del ejército. Luego de los combates, atendía por igual a heridos de ambos bandos. Fue testigo privilegiado del encuentro entre Belgrano y San Martín en la posta de Algarrobos el 30 de enero de 1814.

Lo trató de su paludismo con un medicamento elaborado en base a la corteza del árbol de quina y estuvo a su lado en las circunstancias más difíciles, cuando su salud empeoró notoriamente.

Redhead convocó al irlandés John Sullivan, un colega para asistir a su ilustre paciente. Sullivan, de 23 años nacido en Dublín, llegó a Buenos Aires en 1817. Se había formado como médico cirujano en el Colegio Real de Cirujanos de Londres. El 10 de abril de 1820 comenzó a atender a Belgrano y participó de todas las consultas.

Como aficionado a la música, Sullivan solía ejecutar el clave, algo que a Belgrano lo distraía. Se contaba con los dedos de una mano la gente que se acercaba a visitarlo. “Se vio abandonado de todos el general Belgrano, nadie lo visitaba, todos se retraían a hacerlo”, se lamentaba Balbín, tal vez uno de los pocos amigos que le quedaban.

Sus últimos días

Pasaba sus días sentado en un sillón porque si se acostaba, se le dificultaba respirar. Dormitaba de a ratos y las noches las pasaba en vela. Sus hermanos y unos pocos amigos se turnaban para acompañarlo, aunque por momentos pedía estar solo. En una de esas ocasiones lo vieron muy pálido y con los ojos casi sin vida, y a su amigo Manuel Castro le contó que pensaba en la eternidad, en el lugar al que iría y en la tierra que dejaba.

El 25 de mayo de ese año había hecho un testamento en el que declaraba que era soltero y que no tenía descendencia, aunque a su hermano Domingo Estanislao, a quien nombró su heredero, le dejó el secreto encargo de ocuparse de la educación de su hija. Sobre su hijo Pedro Rosas había pedido que cuando cumpliera la mayoría de edad, se le revelase la identidad del padre.

El 3 de junio, Belgrano cumplió 50 años.

Murió a las 7 de la mañana del martes 20 de junio de 1820 en una Buenos Aires anárquica y asolada por la guerra civil, que llegó a tener ese día tres gobernadores distintos: Ildefonso Ramos Mejía, Estanislao Soler y el Cabildo. Solo los que cinco días después leyeron el Despertador Teofilantrópico Místico Político del Padre Francisco de Paula Castañeda, se enteraron de su muerte.

Su cuerpo fue llevado al convento de Santo Domingo. Allí el doctor Sullivan le practicó una autopsia. En su informe, relató que sacó mucho líquido de su abdomen y que halló un tumor en la región del epigastrio derecho, cavidad que contiene el estómago, el lóbulo izquierdo del hígado, la cabeza del páncreas y parte de la aorta torácica.

El hígado y el bazo estaban agrandados, así como el corazón al que describió como “de dos puños”. Sullivan propuso quitarlo para estudiarlo pero no se lo permitieron.

Al médico le llamaron la atención los pulmones, que eran del tamaño de una mano y que flotaban en líquido. Según consignó el médico irlandés a Redhead, dijo que éste no se había equivocado al diagnosticar hidropesía a partir de un trastorno hepático.

El cuerpo fue vestido con el hábito de los dominicos y, en un ataúd de pino cubierto con un paño negro, fue tapado con cal y enterrado en el atrio del convento de Santo Domingo el 27 de junio. Como mármol de su tumba, se usó uno que tenía un mueble de uno de sus hermanos.

El domingo 29 de julio de 1821 el gobierno de Martín Rodríguez quiso enmendar el olvido y Belgrano tuvo los funerales que merecía. A las 9 de la mañana el cortejo partió de su casa, a metros del Convento de Santo Domingo, donde un año y 39 días antes había sido sepultado. Participaron brigadieres y coroneles, seguidos por autoridades civiles y eclesiásticas. En cada esquina se detenían para un rezo. A lo largo del recorrido, las tropas llevaban los atributos de luto en sus uniformes, en sus armas y en sus banderas. Desde la madrugada de ese día, cada media hora en el Fuerte, con su bandera a media asta, se disparaba un cañón. El ambiente de respeto lo completaba el lento tañir de las campanas de las iglesias que tocaban a muerto. Las actividades se habían suspendido, los comercios permanecieron cerrados y no había gente en las calles.

A Redhead se le pagó tres mil pesos, parte con alhajas y muebles. Belgrano, en homenaje a esa amistad que tenían, le había obsequiado un espléndido reloj de bolsillo de oro y esmalte, con cadena de cuatro eslabones con pasador, con el monograma Belgrano grabado, obsequio del rey Jorge III de Inglaterra. Fue robado de la vitrina del Museo Histórico Nacional en 2007.

Sullivan pasó a la familia de Belgrano 305 pesos y 4 reales en concepto de honorarios, de los cuales 100 pesos correspondían a la autopsia. En un primer momento desistió del pago, pero cuando se enteró que el gobierno había girado el monto de sueldos atrasados, insistió en cobrar honorarios. Domingo, el hermano del fallecido, le respondió que le reclamase a Redhead, que era quien lo había traído. El tema terminó en una demanda judicial que el médico ganó.

Sullivan permaneció en Buenos Aires. En 1828 se casó con María Simeona Beascoechea y murió en su casa del Retiro el 19 de octubre de 1835.

Redhead estuvo un año ejerciendo en el Hospital de la Residencia y volvió a Salta en el carruaje de Belgrano. En esa provincia continuó atendiendo a la familia Güemes. Falleció el 28 de junio de 1847 en su quinta que estaba ubicada en lo que hoy son las calles Tucumán y Florida. Sus restos descansan en el cementerio de la iglesia de los Cerrillos.

La placa de mármol de la tumba de Belgrano fue cambiada en 1865 por otra que consiguió el jefe de policía Cayetano María Cazón. El 20 de junio de 1903, con gran pompa, se inauguró el mausoleo en Santo Domingo. Cuando el 4 de septiembre del año anterior se removieron los pocos restos que se encontraron, los ministros del interior Joaquín V. González y de guerra Pablo Riccheri se llevaron dos dientes del prócer ante la atónita mirada del cura párroco Modesto Becco, que sostenía en sus manos una bandeja de plata con los despojos, que se deshacían apenas se manipulaban. “Los ministros odontólogos”, se burló la revista Caras y Caretas. Lo dibujaron a Belgrano asomándose a la tumba: “¡Hasta los dientes me llevan! ¿No tendrán bastante con los propios para comer del presupuesto?”

“Que devuelvan esos dientes al patriota que menos comió en su gloriosa vida con los dineros de la nación”, reclamó el diario La Prensa, sobre el que en 1817 decía no temer, no deber y no querer ser nada. Ni la posteridad le había hecho caso.

El 13 de mayo de 1981, cuatro balazos casi cambian la historia. El Papa sobrevivió al atentado, perdonó a su agresor y habló de un milagro.

Hace pocos días Robert Francis Prevost, agustino estadounidense de 69 años, se convirtió en el nuevo líder de la Iglesia católica tras la muerte del papa Francisco. El nuevo pontífice eligió el nombre León XIV, evocando una tradición de fortaleza y reforma. Pero en esos días de cambio e introspección, la historia trajo consigo un recuerdo imborrable: el día en que un Papa estuvo a punto de morir en manos de un terrorista y sobrevivió para perdonar.

El 13 de mayo de 1981, la Plaza de San Pedro lucía como tantas otras veces: repleta de peregrinos, turistas, fieles y curiosos. Era miércoles, día de audiencia general, y Juan Pablo II, que por entonces llevaba apenas dos años de pontificado, recorría el espacio en su papamóvil blanco, descubierto. Saludaba, bendecía, sonreía. Nada parecía presagiar el horror.

A las 17:17, se escucharon los disparos. El Papa se desplomó. Había sido alcanzado por cuatro balas. El caos fue inmediato: gritos, empujones, confusión. La Guardia Vaticana reaccionó con velocidad. El papamóvil aceleró rumbo a la enfermería del Vaticano y desde allí, en una ambulancia común —la Santa Sede no contaba entonces con un sistema de emergencia moderno—, fue trasladado al Policlínico Gemelli.

Las heridas eran graves. Una bala le atravesó el abdomen, dañando el intestino delgado y el colon; otra impactó en su mano derecha y una tercera en el brazo izquierdo. Perdió casi tres cuartos de su sangre. La operación de emergencia duró cinco horas y media. La recuperación, semanas. El pronóstico, reservado.

Su agresor, Mehmet Ali Ağca, fue detenido en el lugar. Tenía 23 años y era turco. Había escapado de prisión en su país, donde estaba condenado por el asesinato de un periodista. Pertenecía a los Lobos Grises, un grupo ultranacionalista turco y con vínculos con el terrorismo de extrema derecha. Desde hacía meses planeaba el atentado, y había logrado infiltrarse en el Vaticano con una identidad falsa y una pistola Browning 9 milímetros oculta bajo el saco.

Durante los días posteriores al ataque, el mundo contuvo la respiración. La figura de Juan Pablo II ya había trascendido las fronteras de la religión. Era el primer Papa no italiano en 455 años en la historia de la Iglesia. Había desafiado al régimen comunista de su país natal, Polonia, impulsado el movimiento Solidaridad y se había erigido como un símbolo de coraje espiritual en plena Guerra Fría. Su vida pendía de un hilo, y no era un simple líder religioso: era un actor central en la escena geopolítica del momento.

Karol Józef Wojtyła nació el 18 de mayo de 1920 en Wadowice, una pequeña ciudad al sur de Polonia. Hijo de un militar austero y una madre profundamente católica, quedó huérfano de madre a los 9 años y perdió a su hermano y a su padre antes de cumplir los 21. Estudió literatura y teatro en la Universidad Jagellónica de Cracovia, pero durante la ocupación nazi se formó en la clandestinidad y fue ordenado sacerdote en 1946. Su vida estuvo marcada por el dolor temprano, la resistencia espiritual y una vocación inquebrantable que lo llevó, en 1978, a convertirse en el primer Papa polaco de la historia.

El 17 de mayo, desde la cama del hospital, el Papa envió un mensaje grabado: “Rezo por el hermano que me disparó y a quien he perdonado sinceramente”. Esas palabras, inesperadas, marcaron el comienzo de un giro extraordinario. En 1983, Juan Pablo II visitó a Agca en la cárcel de Rebibbia. Hablaron en privado durante 21 minutos. El Papa le tomó la mano. Lo escuchó. Lo perdonó. Años después, la madre de Agca agradeció públicamente el gesto: “Ha sido un padre para mi hijo”.

Pero detrás del perdón había también una intriga global. La justicia italiana comenzó una investigación que rápidamente se tornó compleja. Agca declaró, en un primer momento, que había actuado solo. Luego cambió su versión: afirmó que había sido parte de una operación organizada por la inteligencia búlgara, con respaldo soviético.

La “pista búlgara” encendió las alarmas en Occidente. La hipótesis sugería que la KGB, alarmada por la influencia del Papa en el bloque oriental, especialmente en Polonia, había planeado eliminarlo. El Papa había alentado abiertamente al sindicato Solidaridad, liderado por Lech Walęsa, que desafiaba al régimen comunista con apoyo popular. Su presencia era vista como un catalizador de cambios.

Se celebró un juicio, en el que Agca fue condenado a prisión perpetua. Allí se investigaron vínculos con la Stasi, la KGB y servicios secretos de Europa del Este. Pero nunca se pudo probar la participación directa en el hecho de los gobiernos del Pacto de Varsovia. El atentado quedó envuelto en un velo de sospechas, contradicciones y silencio. En 2006, documentos desclasificados por la CIA reavivaron las sospechas, pero la verdad sigue siendo un misterio.

Juan Pablo II, sin embargo, siempre interpretó el ataque desde otro lugar. La fecha del atentado no era para él un detalle más: el 13 de mayo coincidía con la primera aparición de la Virgen de Fátima en 1917. Desde el hospital, pidió que le enviaran los documentos del caso Fátima. Tiempo después, aseguraría que “una mano disparó, y otra mano guio la bala”, en alusión a la Virgen. Atribuyó su supervivencia a una intervención divina.

Ese simbolismo no fue menor: en 1984, el proyectil extraído de su cuerpo fue colocado en la corona de la estatua de la Virgen de Fátima en el santuario portugués. Y en el año 2000, el Papa reveló el llamado “tercer secreto de Fátima”, guardado por décadas por el Vaticano. Según su interpretación, ese mensaje profético anunciaba un atentado contra un “obispo vestido de blanco que cae al suelo bajo una lluvia de balas”. La Iglesia vinculó esa visión con el ataque de 1981.

La salud del Papa nunca volvió a ser la misma. Los efectos del atentado se sumaron a otros padecimientos: Parkinson, artrosis, dificultades respiratorias. Aun así, continuó con uno de los pontificados más activos y extensos de la historia. Ejerció el ministerio petrino durante 26 años y medio, visitó 129 países, beatificó y canonizó a más personas que todos sus antecesores juntos, y dejó una impronta política, teológica y emocional que sigue marcando a la Iglesia.

Murió el 2 de abril de 2005. El mundo lo despidió con lágrimas. Fue beatificado en 2011 y canonizado en 2014. Hoy es San Juan Pablo II, el Papa que sobrevivió a las balas y al odio, y transformó el atentado en testimonio de fe.

Porque Juan Pablo II, cuando sintió el plomo atravesar su cuerpo, no maldijo, no gritó, no se dejó vencer. El que transformó un intento de asesinato en un acto de perdón. El que creyó en los milagros.

Porque a veces, la historia avanza no por los disparos, sino por quienes sobreviven a ellos.